Hiver 2082, La lune et vertes Et fluorescentes même quand elle est noire. L’astre et radioactif tant les déchets nucléaires y sont abondants dans ces décharges sauvages que les terriens ont ouvertes.

La mer de la tranquillité a été rebaptisée Tchernobyl, c’est-à-dire …

Ça vous fait des nuits d’aquarium et des têtes d’ampoules à faire détaler les iguanes urbains.

Le monde est divisé en deux. Le coté et l’autre, sans nom.

Nous on est dans l’autre, celui qui ressemble aux purulents décors de Blade Runner : ville fantômes, quartier dévastés, palais délabrés, Eglise squattées par les rats et de chikungunya, zombies errants rescapés de l’épidémie de bolkesteinia, sous d’antiques caméras de surveillance frappées de cécité.

Le développement durable, terre promise des bonimenteurs du début du siècle n’a pas duré et le tri sélectif ne concerne guère plus que les humains.

Enfin, c’est ainsi que l’on s’appelle encore. La BQE est souveraine, c’est la zone.

L’hiver il pleut, il fiat un petit 45°C, les trois hectares de pôle nord aidant ; la banquise a été préemptée et remorquée par pousseurs atomique au profit des terres du côté.

Je suis étudiant en super master d’archéologie moderne – mille six cents heures d’études suffisent – dans une ancienne gare TGV désaffectée depuis le Tsunami rhénan qui nous fit boire tant de potions pharmaceutiques amères.

Mon spot est situé dans la sixième couronne ruiné de Strasblagada. La mégalopole s’est rependue en un siècle jusqu’au mégalithesque mur païen.

Là où la tribu des cyborgs du Donoien se bat à coup de pierres et de vieux tasers contre les stanisliens.

Les stanisliens sont de vieux cybermétalugistes et haut-fourneauteurs du recyclage usinier de l’acier. Leur palais est à Stroumpfcity, et des goussets enchantés.

Il est vrai qu’aujourd’hui l’or coute dix fois moins cher que l’acier. Il n’y a guère que les nababs du pays de Côté à se faire mouler des charpentes en or, les radins.

Pour mon état des lieux in situ il me faut m’harnacher ; les anciennes entrées de ville sont non-lieu, inhabité et sans gouvernance. Je m’équipe : masque à sarin, visière infra rouge, combinaison Rabanne et titane, tongues anti-iguanes, et laser à vapeur d’hydrogène.

La traversée de Schiltcity et de Souffelicité se fait sans encombre, ni galère : je voltige sur des carcasses de cent tonnes échouées sur l’autoroute éventrée et vitrifiée par la circulation sauvage des fifties (la décennie où les péages rançonnaient la populace ambulante, tous les kilomètres).

Au bout de trois heures de crapahutages dans cette déchetterie de tôles broyées et humides, entre iguanes affamés et corbeaux défoncés à l’ozone, j’aperçois enfin mon Karnak, ma vallée des rois. Mon Ur est venu. Ma Venise à moi, ma belle Atlantide, mon Stonehenge, mon entrée de ville est là, à mes pieds tongués.

J’embrasse le paysage tel Christophe Colomb découvrant les Amériques, conquistador d’un Saint Domingue bouffé par le consumérisme, archéologue éclairé de cybermodernicité, du chaos post-Koolhassien et des ombres Hadidiennes.

Un patacaisse urbain-commercial à genoux, dont la figure est une carcasse blême et fantomatique.

Ici plus je m’avance prudemment, plus tout pue le caddie, le surendettement des ménages, le crédit révolving, le vaudou des promos de saisons, l’envoutement des démarques, et la momification des neurones.

C’est drôle cet endroit calciné ; avant, les ménagères s’endettaient à plus soif et achetaient leur argent au distribanque ! aujourd’hui y a plus d’argent, donc plus de dettes.

Bref, me voila pénétrant en profondeur, les entrailles déchiquetées de mon entrée de ville et bien évidemment je m’attaque à ce qui fut son navire amiral dans cette enclave maudite : l’hypermarché.

Des poteaux acier, rongés par la nappe ozonique (P.P.RP.O. caduc) se dressent comme de vieux moignons chancelants ; je marche sur un étang – un marigot, une soue-instable, mité et fortement oxydé de bardage dont les râles (les RAL ?) sont autant de couinements métalliques.

Comme je marche ainsi, j’enjambe, des enchevêtrements de bacs : collaborant, acier, secs, toute la famille pulvérulente est là, sous mes tongues.

Et puis me voila dans le quartier des gondoles, ces vaisseaux à yaourts échoués, sous des toiles d’araignées de tuyaux de sprinklage désormais taris.

Je mesure, je note, je scanne toute cette quincaillerie de très faible épaisseur, rongée et dévastée par les pilleurs d’acier. J’avance, je progresse dans la ruine et l’inhumanité.

Voila le quartier des caisses, ventres en caoutchouc ouvert avec leurs pitoyables présentoirs à sucreries d’avant l’addition fatale.

Passés les amoncellements de chambres froides béantes, me voila dans ce que fut vraisemblablement le saint des saints : la crypte des ordinateurs et des baies de brassage qui jouent les gorgones échevelées avec fils et faisceaux hérissés en tous sens.

Il me faut à présent escalader les empilements de groupes froid, carcasses béantes sur des ventilateurs figés.

Je prends, je note, je repère, je quadrille ; pas de place pour le sentimentalisme et les émotions stendhaliennes ; il me faut échapper au syndrome de Florence ; je suis un scientifique.

Péniblement je me hisse jusqu’au tumulus ravagé de ce que dut être la station-service lavage, une manière de Bagdad Café revu et corrigé à la roquette. Les rouleaux encore